Gitta

Gitta (extracto)

Sonja Blonde

El tiempo voló dentro de la cueva. A pesar del calor sofocante, Gitta no llamó a Janó para que la recogiera, aunque la casa quedaba a más de media hora andando desde el centro de visitantes. Intentaba convencerse de que lo hacía por cortesía. Pero en el fondo sabía la verdad: le ponía nerviosa pasar la tarde con él. Nadie sabía lo que había pasado por su cabeza —ni por su cuerpo— la noche anterior, y aun así se sentía incómoda. Le inquietaba que una simple mirada tonta pudiera afectarle tanto. Avanzaba decidida, caminando junto al prado reseco y siguiendo el asfalto abrasador, hasta llegar a la pequeña tienda en las afueras del pueblo. Allí tenía que girar por un camino estrecho que subía entre las colinas donde estaban las casas.

—¿Cómo es que vienes andando? —preguntó una voz femenina, ronca y fuerte.

Gitta giró la cabeza hacia una mujer de mediana edad que estaba sentada en los escalones de la tienda, con un cigarro en la mano. Tenía el pelo rubio oxigenado, revuelto, y una voz cascada por años de tabaco.

—¿Hoy no han venido a por ti? —insistió la mujer.

Gitta se encogió de hombros con timidez.

—Pensé en dar un paseo…

—¿Con este calor? —contestó la mujer en alemán, y luego siguió murmurando en húngaro.

Por sus gestos quedaba claro que le parecía una locura pasear con semejante sol, en un sitio donde no había ni rastro de sombra.

—Tampoco está tan lejos —intentó justificarse Gitta.

—¿Que no está lejos? ¡Y un cuerno! —gruñó la mujer—. Anda, ven, te invito a algo fresquito antes de que te dé un golpe de calor.

Tosió y carraspeó varias veces antes de incorporarse lentamente, como si le costara trabajo. Se sacudió el polvo de la parte trasera del pantalón, apartó con gesto dramático la cortina gruesa de tiras de plástico y entró en la diminuta tienda con carteles descoloridos en el escaparate.

Gitta dudó un instante, pero acabó siguiéndola.

La mujer ya estaba al fondo del estrecho local, de pie frente a una nevera de bebidas.

—Venga, elige algo. Lo que te apetezca.

Gitta se sintió un poco intimidada por su estilo tan directo, aunque valoraba el gesto. Se acercó con cautela, mientras la mujer no le quitaba ojo de encima. Sus ojos verdes, felinos, resaltaban aún más contra la piel grisácea y curtida, salpicada por las manchas típicas de quien lleva toda la vida fumando. Era como si el humo se le hubiera metido en los poros. Tras unos segundos de duda, Gitta cogió una botella de agua con gas.

—¡Joder, qué decidida! —se echó a reír la mujer—. Agua, nada menos. Anda ya, ¡tómate una cervecita!

—No suelo beber alcohol —murmuró Gitta.

—¡Hay sin alcohol, reina! ¡De cereza! Aquí lo toma todo el mundo —dijo con una sonrisa burlona—. ¡Te va a encantar, ya verás! Venga, no seas tan modosita.

Ni siquiera esperó a que Gitta se sirviera: abrió la nevera, limpió la parte superior de la lata con el interior de la camiseta y se la ofreció a la investigadora, que seguía un tanto desconcertada.

—Eso sí, no puedo abrirla —dijo, mostrando unas uñas acrílicas rosa con corazones brillantes—. ¡Me costaron un riñón! —rió de nuevo, con esa voz quebrada por años de tabaco.

Eso por fin hizo sonreír a Gitta.

—No quiero cargar con semejante culpa.

Con un gesto rápido, casi imperceptible, limpió el borde con el pulgar y abrió la lata sin dificultad. —Vamos a sentarnos en los escalones mientras te la tomas. No vas a ir por el pueblo con una lata en la mano, como una cualquiera —añadió en un tono que hacía imposible saber si hablaba en serio o en broma.

Se sentaron una al lado de la otra en los escalones polvorientos. La tendera no tardó en encender otro cigarro. Lo sostenía con la mano más alejada de Gitta y echaba el humo hacia un lado.

Gitta ya debería estar volviendo, pero la fuerte presencia de aquella mujer —que saltaba del húngaro al alemán sin previo aviso— tenía algo reconfortante. No dejaba espacio para que pensamientos inquietantes se colaran en su mente.

—Y esa máquina sexual, la tal Dalma… ¿te trata con respeto? —preguntó la mujer, como si adivinara lo que le rondaba a Gitta por la cabeza.

—Es una chica maja…

La mujer soltó una carcajada tan fuerte que Gitta se alarmó al ver cómo se llevaba una mano al pecho y echaba la cabeza hacia atrás, presa de la risa.

—¡Qué bueno! —chilló—. ¡Maja!

Gitta, avergonzada, dio un buen trago a la bebida amarga, con sabor a cereza.

—¿Por qué lo dices? —preguntó en voz baja.

El tono calmado de Gitta logró que la mujer se serenara.

—Nada, en realidad —respondió, quitándole importancia con un gesto—. Pero ya sabes… todos dicen que tiene un genio de mil demonios. Y que le suelta una hostia a cualquier tía de la que se ponga celosa.

A Gitta se le borró el color de la cara.

—Ey, no me vayas a desmayar ahora —dijo la mujer, agarrándola del hombro—. No tienes de qué preocuparte. De chicas como tú no se pone celosa. Más bien de las que van provocando, ya sabes. Tetas grandes, culo grande, que se le tiran a Janó sin disimulo.

Le dio otra calada al cigarro y luego alzó la vista al cielo con un suspiro.

—Aunque… tengo que admitir que yo también me le tiraría encima —añadió con una risa ronca.

—Bueno, yo me voy —dijo Gitta, poniéndose en pie—. Gracias por la cerveza. Estaba muy rica. Y refrescante.

Se sacudió el polvo del pantalón.

—De nada, cielo. Ha sido un placer charlar contigo. Pásate cuando quieras —sonrió la mujer, enseñando unos dientes amarillos por décadas de humo—. Me llamo Vera, por cierto.

—Yo soy Gitta. Y claro que volveré —respondió ella con una sonrisa, y se encaminó hacia el camino estrecho que subía la colina.